viernes, 20 de mayo de 2011

*[Goodbye my almost lover]*

Darse cuenta, tarde, pero cuenta, que cantar no es suficiente, que soñar es permisible e inconsecuente, que pintar parece mediocre, que escribir es secundario, que la inteligencia se soslaya, que el humor negro no está de moda, que si lo normal aburre lo especial cansa, y cansa antes que cualquier monotonía que pueda ser asimilada, que el edredón es sintético cuando lo creía de plumas, que ver el mundo desde la cama era utópico, que el amor al arte es demasiado bohemio para la vida de a pie, que los museos, los teatros, los cines polvorientos, las bibliotecas y las casas encantadas son productos, todos, de la imaginación de una persona que nació con trastornos mentales, que la poesía no cura, sino que abre zanjas, que el amor no es dolor, que el dolor no es amor, que el drama es para la música, y la música es para los cascos, y no para la gente mundana, que los edificios mientras más bajos, más seguros, que los susurros, mientras más altos, mejor, que las lágrimas desorbitadas y las risas astronómicas no parecen sanas, porque son enfermizas, que lo enfermo ha de ser exterminado sin compasión, que la felicidad es simple y la gente compleja no tiene cabida aquí, porque parecen victimistas, porque el ser histriónico no puede ser cosa de dos, sino de uno sólo, y que ese pobre infeliz habrá de apañarse de por vida buscando algo normal, como gasa, que le cure la maldición con la que nació, que tú no me amas, porque sí que lo hiciste y que yo te amo porque no lo hice, y que quiero que seas plenamente feliz y que vivas una vida sana y normal, con toda la felicidad que eso conlleva, y yo no contenía.

1 comentario:

  1. Hola, muy bonito tu blog, me gustaría que te pasaras por el mio, lo he creado hace unos días, un beso. http://luciabarriofernandez.blogspot.com.es/

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