lunes, 31 de diciembre de 2012

*[2012, el paro]*

2012 se resume en que he escrito poco y llevo las uñas doradas.

Mi realidad, quizá, haya sido más poesía que el papel. Me he visto sobrepasada al entendimiento.
Soy yo, ¿o estamos madurando?
No en el sentido bueno. En el malo.
En el ya no hay grupos, todo es serio, creemos saber de lo que hablamos.
La eternidad a cada paso, el ser humano se erige.
Esto es definitivo: no vale pensar en personas olvidadas. 
No siento como antes, ¿me desgarráis un poquito?
El mundo me ha robado la esencia.
Quiero volver a sentir como hacía tres años, dos años. No dormir de la emoción. Los nudos en la garganta, las lágrimas de risa. Los puñales en el pecho y temblor en las piernas. Sexo inocente.

Este 2013 quiero inmadurar.

*[Don't feel bad for me]*

No quiero ser tu idea, tu concepto platónico. Quiero ser alguien real.
Aún resuena asleep entre los recovecos de mi mente cuando te digo que quiero que sepas I want you to know... ) que me conociste en un mal momento. Pudiste preguntar, pero querías aceptar la verdad que escogiste. Amamos a la gente que creemos merecer.

Todo aquello pasó sin entendernos. Yo no quería saber, y tú sabías mal, cobarde curioso. La tregua duraba lo que el deseo ya no podía aguantar. Cómo acabar con algo que de base nunca había empezado: saltándonos el comienzo, empezando por el final. De todo ese inicio finalizado quedó la extraña sensación de no haber acabado, de no poder salir de algo no nato. El círculo polar ártico, ya me entiendes.

Quiero que sepas, que sonaba asleep cuando apoyé los codos en las rodillas sentada en tu cama y te miré dormir, y te noté ya fin. En lo más profundo de mi corazón, me sentí muy feliz por tomar la decisión de marcharme. Deep in the cell of my heart I really want to go.
Al llegar a casa dormí, esperando que tras el sueño hubiese un mundo mejor. 
Y lo hubo.

There is another world
There is a better world
Well, there must be...


Aunque a veces no pare de sonar el teléfono y tu llanto y tu no puedo vivir en un mundo en el que no existas.


*[Mi ombligo se marchita]*

El mundo se está volviendo loco y tengo miedo.
Me acomplejan las paredes
(se ríen de mi soledad).
Mi ombligo se marchita
al descubrir el futuro incierto.
Necesito frío,
necesito tiempo,
amigo.
Las palabras me caen desde arriba
pero no las entiendo.
Los pájaros me cantan
aunque pretenda no oírlos.
Existo cansada,
perduro aturdida,
amo lastimada.
Duele tanto el dolor ajeno
que nubla la injusticia
que estoy cometiendo.
Mis amigos duelen,
mis amantes duelen,
mi familia duele.
El dolor duele
como las heridas insignificantes,
que se notan más que las graves
con las que convives sin pensarlas.
El dolor me roza con la piel
como si lo llevara puesto.
Cada poro y cada mancha percibe el sudor
del dolor.
Este dolor de todos, dolor mío,
no mata,
sobrevive conmigo.

viernes, 28 de diciembre de 2012

*[Endless horizons]*

His caustic sense of authenticity.
It seemed a perfect fit to my upper middle class upbringing complete with private school education, foreign travel, and dystopian literature.





domingo, 9 de diciembre de 2012

*[Le debo vida a la escarcha por recordarme matices ineludibles]*

                                                                               I


Vi demonios verdes en tus ojos,
esmeraldas estoicas
violando mi integridad,
y quise huir de ellos.

Nunca más aprecié ese color de nuevo.



                                                                               II



Te dije que no había nada
después de esa noche,
que la ventana sólo devolvía
lo escaso de la muerte
y un triste ocaso.

Me miraste así,
desnuda
-como me quedé desde entonces-
y te lanzaste al vacío del amanecer,
a la estabilidad podrida.


domingo, 2 de diciembre de 2012

*[City is my Church]*

A la Iglesia hay que ir elegante. 
Vestir de largo es adecuado.
Se camina hacia el altar, por un pasillo de asfalto, agachando la cabeza a toda figura institucional que se vea. Las monjas, con mini falda y ligueros, te miran agarrando el rosario que se desliza entre sus canalillos.
Si pudieses tumbarte en el suelo para contemplar la cúpula observarías los frescos. Si alargases la mano probablemente tocarías el pigmento plata de las estrellas, pero no lo hagas, por respeto.
Mi Iglesia es la mejor del mundo.
En los bancos se ven rogando muchos fieles, desarropados, implorando a mi Dios cosas que nunca serán escuchadas.
En el altar todos bailan, exaltados de fe. Las vidrieras remiten luces de colores, que se desparraman entre los cuerpos, convirtiendo todo en espejismo. Se nos cuelan ateos a veces.
Los Jinetes de la Apocalipsis hacen acto de presencia a diario, con sus trajes de banquero, cabalgando en sus Bentleys. El único espíritu presente es el Espíritu del Éxtasis de aquel Rolls-Royce.
Cuando el cura pide que se dé la paz, los creyentes exhalan su aliento, los cuerpos se confunden y las vidrieras se empañan. Toda la Iglesia es Una sola. Y gime.
En mi Iglesia los pecados se confiesan en colchones.
Llega la comunión, como siempre, manchada de sangre. El cura puede ser cualquiera. Whisky por vino. La ostia consagrada se recibe directamente boca a boca.
Quién necesita cirios cuando hay farolas.
Podéis ir en paz.
No es cierto. Los cristianos se miran confundidos, desorientados. No podrán seguir inmaculados hasta la próxima misa sin ayuda. No podrán renegar del mal si están solos. Por eso rezan, hasta caer de espaldas y empezar a convulsionarse.

"Padre nuestro que estás en los cielos,
santificado sea tu nombre,
venga a nosotros tu reino,
hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo,
danos hoy el pan de cada día,
perdona nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden.
No nos dejes caer en la tentación
y líbranos del mal.
Pues tuyos son el Reino, el poder y la gloria, por los siglos de los siglo,
 Amén"

En mi Iglesia, hermanos, la paz se haya en el féretro.