domingo, 27 de noviembre de 2011

*[Consider this]*

Él escribía jirones de ojos.
Podredumbre le sonaba a palabra inventada,
podredumbre real ni hablemos.
No estaba aún demasiado enfermo.
¿Alguna canción?
Todas, menos la suya.
Le faltaba perder principios para llegar a ser alguien.
¿Algún libro?
Todos, menos el suyo.
Buscar su nombre en la guía era inútil.
La existencia vacía de alguien que no,
no era ella,
era él.

No hay comentarios:

Publicar un comentario